“¿No tienes miedo?”
“Aterrorizado.”
Me reí entre lágrimas.
Me besó la frente antes de irse esa noche y me dijo que me llamaría por la mañana.
No lo hizo.
Al mediodía, mis mensajes seguían sin leer.
Por la noche, su teléfono pasó directamente al buzón de voz.
A la mañana siguiente, conduje hasta su apartamento.
La mitad de su armario estaba vacío.
Fue entonces cuando comprendí que no se trataba de pánico.
Caleb no se había sentido simplemente abrumado y se había olvidado de llamar.
Había ido a algún sitio a propósito.
Seguí esperando hasta que, aproximadamente a los cinco meses, el abuelo Walter terminó de lijar la cuna en su garaje y me dijo que estaríamos bien, solo nosotros tres.
Mis padres fallecieron cuando yo tenía diez años, y mi abuelo me crió desde entonces.
Las pocas pertenencias que aún conservaba de mi madre estaban guardadas en una caja de cedro al fondo de mi armario: fotografías antiguas y cartas que nunca me había atrevido a leer.
Mi abuelo me llevaba a todas mis citas prenatales.
Lloró cuando el técnico de ultrasonido dijo: “Niña”.
