Conocía esa mirada.
Se culpó a sí mismo.
De nuevo.
Le agarré la mano.
“Sentarse.”
“Maya, debería haber…”
“Sentarse.”
Lo hizo.
“El libro de contabilidad no era la única copia.”
Me miró.
“¿Qué?”
Me giré hacia Evelyn.
“Dijiste que papá creó el fideicomiso.”
“Sí.”
“Y usted dijo que estaba investigando el lago Mercer.”
“Sí.”
“Antes de convertirse en inversor, era contable.”
“Sí.”
Casi sonreí.
“Luego guardó una copia de la conciliación.”
Evelyn se quedó mirando fijamente.
Liam parpadeó.
“¿De qué estás hablando?”
“A mi padre no le gustaban los registros de una sola fuente.”
Un recuerdo afloró.
Tenía quince años.
Sentada a la mesa del comedor con mi primer extracto de cuenta corriente.
Mi padre a mi lado.
Un registro es la memoria, cariño. Dos registros son la evidencia.
“Jamás dejaría la única copia de un libro de contabilidad en una cabaña de pescadores.”
La mirada del detective Ruiz se aguzó.
“¿Dónde guardaría otro?”
Cerré los ojos.
Pensar.
No como su hija.
Como contable.
Un hombre investigando una red oculta.
Un hombre con tanto miedo que se atrevió a cambiarse el nombre.
Un hombre preparándose para una cirugía.
Necesitaría tener la copia en algún lugar accesible.
Un lugar aburrido.
En algún lugar donde nadie buscaría.
Abrí los ojos.
“Sus declaraciones de impuestos.”
Liam parecía confundido.
“¿Los impuestos de papá?”
“Se quedó con todas las devoluciones.”
“¿Por cuánto tiempo?”
“Para siempre.”
Miré a Evelyn.
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